Toi qui ne remplit pas encore la main de ton pèreEt qui te demandera plus tard à l'instar de cette mère
Venue sur la tombe de sa fille au fin fond du Missouri
En se demandant ce qu'elle avait bien pu trouver à William Munny
Ce qu'il pouvait bien avoir à faire
Avec ce Charlie, ce pauvre hère
Calé, là-bas, en contrebas d'un terril dans cette Belgique humide
Là où l'industrie certains jours laisse dans l'air une odeur fétide
Alors tu l'interrogeras
Et il te racontera
Ces soirées d'anthologie
Où l'on profitait jusqu'à la lie
De notre amitié.
Ces soirs-là...
Dédé tapissait le fond de sa vieille gamelle d'un Herve bien fait,
Panda scrutait les étoiles - paraît qu'elles sont rudement bien foutues! -,
Fouine s'épanchait sur les mérites de ce bon vieux vinyl,
Pauline se blottissait un fois son pousse en main dans un plaid,
Ta maman scrutait le moindre "nègre" qui oserait sortir d'une bouche,
Anne-Takerine à cette heure pâle de la nuit ne disait plus grand chose,
Stéphane se resservait de cet excellent whisky amené par un convive averti,
Isabelle se demandait s'il était bien raisonnable d'en reprendre un,
Ton père s'éveillait de sa sieste coutumière, les narines titillées par le fumet du fondant,
Moi, je buvais, je réfléchissais ou divaguais, généralement les trois je faisais.
Tout cela, mon bon Sam, n'a rien avoir avec la nostalgie,
C'est juste des moments essentiels de vie !
