"Avec le coeur battant jusqu'à la dernière battue"

2011-03-04T06:17:00.000-08:00

« L'anarchie est la formulation politique du désespoir »
ou
« Introduction à l'anarchie »
(Le Monde Libertaire, janvier 1968, Editorial)

L'anarchie est la formulation politique du désespoir. L'anarchie n'est pas un fait de solitaire; le désespoir non plus. Ce sont les autres qui nous informent sur notre destinée. Ce sont les autres qui nous font, qui nous détruisent. Avec les autres on est un autre. Alors, nous détruisons les autres, et, ce faisant, c'est nous-mêmes que nous détruisons. Cela a été dit; il importe que cela soit redit. Le Christ, le péché, le malheur, le riche, le pauvre... nous vivons embrigadés dans des idées-mots. Nous sommes des conceptuels, des abstraits, rien. Une morale de l'anarchie ne peut se concevoir que dans le refus. C'est en refusant que nous créons. C'est en refusant que nous nous mettons dans une situation d'attente, et le taux d'agressivité que recèle notre prise de position, notre négativité est la mesure même de l'agressivité inverse : tout est fonction des pôles. Nous sommes de l'électricité consciente ou que nous croyons telle, cela devant nous suffire. Les postulats, les théorèmes, le quid éternel qui est notre condition d'homo curiosus, tout nous porte vers des solutions d'altérité à des problèmes que nous fabriquons.! L'énoncé du problème est suspect par cela même qu'il s'exprime dans un langage conventionnel. Muller, au siècle dernier, s'inquiétait de savoir pourquoi le passé du verbe to love n'est le passé que dans le suffixe. Loved... et le passé s'étale, dramatique.! Ce n'est rien d'entendre dire : love; c'est un présent qui nous satisfait ou nous informe, simplement. Il suffit que la désinence entre dans le jeu pour que tout change, en dehors même du problème linguistique. Ce d, ce loved suscite immédiatement le regret qui est de la révolte civilisée. Tout un potentiel d'irréversibilité s'inscrit dans cette lettre qui semble conventionnelle et qui n'est que le résultat d'une longue évolution phonétique tendant vers la simplicité, vers la clarté de la parole. La grammaire soumise, il reste cet outil, ce mot faisant du passé, fabriquant une conscience, des pensées, de la mélancolie, de l'histoire. Nous ne savons pas que les conventions, qu'elles soient linguistiques, morales, religieuses, économiques, nous enferment dans le "social" comme une toile invisible qui nous met en situation de faire quelque chose, de penser cette chose comme si de toute évidence elle était une création de notre volonté de faire et de penser, alors que nous sommes la mouche prise, réduite, par une araignée qui nous observe sans nous manger. L'homme est mangé par la société mais il se réinvente perpétuellement, par une sorte de connivence inconsciente qui fait de la victime l'élan vital de son bourreau. Sans crime, point de bourreau, pardi! Ce sont les juges qui fabriquent les délinquants. Comme le dit Sartre à propos de la trahison, la répression est un crime adventice, un crime au second degré qui ne saurait montrer son visage le premier, c'est pour cela que les sociétés sont répressives : elles tuent par délégation, en second lieu ou mieux, par ricochet. Elles tuent par la Morale, aussi tranchante, mais enfermée et garantie de par la procédure. La procédure est une façon mécano-graphique de tuer son prochain.

L'histoire de l'Humanité est une statistique de la contrainte. Je ne pense pas, dans nos modes habituels de! penser, qu'il puisse y avoir une vie possible sans la contrainte. La Loi, quelle qu'elle soit - fût-elle la plus désintéressée - comprend toujours ce qui est en dehors d'elle, son contraire, l'anti-loi, ce qui est derrière la promulgation. Il y a dans la pensée du législateur des coins d'ombre où mûrissent les activités louches et nécessaires de la jurisprudence. Une loi contre la torture n'est pas une loi complète si elle ne prévoit pas la torture pour qui torture… "Pour un oeil, deux yeux ... pour une dent, toute la gueule" disait Lénine, je crois, avec un sens troublant de la métaphysique de la vengeance et de ses intérêts composés ...

Ce qui saute aux yeux et à la gorge de l'homme c'est bien cette contrainte sans quoi la société ne pourrait subsister, et c'est bien de subsistance qu'il s'agit. Cette force contraignante qui me fait m'habiller aux mieux des canons de la mode contemporaine afin de ne point forcer le rire de ceux qui me regardent, en dit assez long sur l'accoutumance du citoyen à la règle du ça se fait, ça ne se fait pas. Ce qui me hante, c'est la contrainte et pourquoi je m'y donne. Montrez-moi donc un homme dans cet univers de matricule !

La destruction est un ordre inversé. C'est la négation du Bien social que j'analyse dans la grenade amorcée. Qu'est-ce que le Bien social sinon ce qu'aujourd'hui je définis comme étant le Mal, mon Mal, ce Mal qui me bâillonne, qui me soumet. Le gonds de la porte sautés, je rentre dans la Cité, des fleurs noires à la main, et on me lynche. J'entre avec mon Bien qui devient leur supplice, leur Mal par moi donné. Je suis devenu le diable. La contrainte est cette exonération de principe qui me justifie dans ma prudente obéissance, véritable image du civisme.

J'obéis, sans ordre. J'obéis, parce que membre de cette société je m'ordonne de me taire. Il y a chez tout domestique une heureuse disposition d'esprit qui le fait se plier sans casse jamais. Les images contraignantes me sont projetées jour après jour selon des normes acquises et tellement envahissantes d'admirables techniques que le poste de réception qui me transmet les mots d'ordre est réglé pour le son et pour la juste valeur des points, des lignes, par moi. J'ai cessé de penser par moi. Chez moi, je pense ON. Le JE est défiguré par une grammaire nouvelle qui me désapprend la solitude et le courage, celui qui me met à portée de voix de la vraie vie s'est émasculé. J'ai coupé les plombs à mon courage. Je suis noir. Dehors, si je le sortais indemne; il y a fort à parier qu'on me le rapporterait avec un catalogue de pénalités. Nul droit privé, nul droit public; ce sont des mots de doctrine. Il n'est qu'un droit : pénal. Rien ne va plus dans l'obligation que je me mets sur le dos en signant au bas du contrat, sans l'assortiment prévu de contraintes pécuniaires, si je ne m'oblige pas. Pourquoi n'assure-t-on pas la contrainte ? Parce que la peine ne peut se garantir. Elle est assumée de toute éternité. J'en suis l'artisan. Si je la révoque, elle se retourne et me gifle. À genoux, je rythme la cadence des coups qu'elle me porte, sous le charme, malgré tout, du délai et de la grâce.!Dans ce Bien, dans ce Mal, je me sens étranger. Je suis un forain de la Morale. Si le Bien est femelle, le Mal laboure. Un troisième sexe m'importe davantage et c'est peut-être cela, l'indifférence. L'indifférent s'est dépossédé de son droit. Il n'invoque plus rien. Il regarde, le cas échéant, il regarde le droit : signal d'alarme, rue barrée, conscience du fait social. Je crois en une relativité juridique dès que j'ai sabordé les postulats fondant la règle de droit. Nous sommes encore des romanistes. Le Code civil est un traité pratique de droit romain revu par une séquelle révolutionnaire.! Nous ne sommes guère loin du sacramentum in rem, de l'in jure cessio, et des formules du très ancien droit qui sanctionnait telle manigance juridique. On a simplement dénigrifié les actions de la loi pour en arriver à cette tartufferie jurisprudentielle qui saute de l'article 1382 à l'article 1384 et qui inclut de la responsabilité dans une arche de béton, s'il le faut. La responsabilité des choses a mis le risque dans la gueule du chien. Le maître mord par procuration, et c'est cela la civilisation du droit : donner une pensée à la matière inerte, mettre l'homme au ras de la chose, le dépersonnaliser au point de transformer ce qu'une morale antique nommait la faute en un risque latent. Le risque c'est de la faute antidatée.

De cette machinerie dont je suis le serf, de cette incessante ingérence de mes viscères, de mon sang, de mes nerfs, de cette prison définitive où l'on m'a mis - moi, mammifère bipède - je ne me libère que par des mots. Ma pensée, régie par mes humeurs, mon imagination qui se règle sur le déjà fait, le déjà vu, me sont une tromperie supplémentaire. Mon désespoir est un désespoir chimique. Je me meurs de mourir à chaque seconde. Je n'ai de salut que dans le refus, une tromperie de plus mais terriblement suractivante.

Je suis roi de ma douleur et c'est elle qui me soumet. Au fond, la douleur serait un plaisir, n'était la démangeaison qui me la met toujours en épigraphe. Sur le livre de notre vie, un mot plein, signifiant : "Souffre!".

Le chien qui crie, un homme qui gueule, rien ne les différencie. Je me sens particulièrement "chien" à mes heures de retrait du monde. D'ailleurs, je prends mes facultés de parole. Je ne me parle jamais. Je me chante. Je me mathématique. Je me nature. Je parlerai de cette grammaire qui nous a muselés depuis longtemps. Je ne puis supporter la faute d'orthographe. La règle, à ce point ancrée, est au-dessus de la règle. Elle est transcendée, dirait le philosophe ... Et la règle se surpassant devient "moi". La morale, d'où qu'elle émane, est bien près de cette autodictature. Ce ne sont pas les tyrans qui gouvernent. Le monde c'est de l'anarchie tempérée par des règlements de solitaires et quelques barèmes policiers.

La propriété ? C'est le mot qu'il faut changer. Je suis propriétaire de mon droit de revendiquer "cette" propriété, objet de ma convoitise et dont la sanction possessive ne s'en remet qu'à l'argent qu'il me faut pour en devenir le maître, à moins que je n'aie décidé de transgresser l'ordre établi et de m'emparer par la force ou par la ruse d'un bien que je considère, de toute éternité, comme devant m'appartenir. Et ce qui m'appartient, je peux le casser : c'est ça le droit de propriété, le droit de détruire ... ad libitum ! Le droit de propriété sur le Van Gogh que j'ai payé trois cent millions, ça n'est pas celui de le mettre à la banque en attendant les jours maigres, ça n'est pas non plus celui de le regarder tout seul, chez moi, en maugréant ou non sur les façons particulières que le peintre avait d'aller au bordel, le rasoir dans la poche et l'oreille aux aguets ... Non, mon véritable droit de propriété sur ce tableau est de pouvoir le brûler, dans ma cheminée, sur un bûcher d'indifférence, avec, dans l'oeil et dans cette mémoire imaginée qui ne se trompe guère car les choses tournent en rond, les critiques d'art de l'époque qui n'ont rien vu du génie de Vincent. Or, moi, je vois et je suis devenu seul à "voir" dans cette pyromanie critique !

Je ne vois pas la pâtée de mon chien parce que je ne mange pas "chien". Ce n'est pas si sûr que ça, d'ailleurs. Dans le confort de mon salaire, de ma quinzaine, de ma paie, de mes émoluments, de mes honoraires (curieuse façon de multiplier le vocabulaire du fric ...), je ne regarde même pas le chien manger. C'est un monde qui m'indiffère. Moi, je suis un homme qui pense et qui mange du sauté de veau, du caviar frais ou du laitage, car le médecin me l'a recommandé. Mais ce système niveleur qui consisterait à me mettre à portée animale, à mesurer l'étendue, le territoire de la faim, de l'hydre jusqu'aux abonnés de la cantine communautaire, à souscrire au garde-manger des mouches tirées à quatre épingles sur la toile d'araignée en me disant : "C'est très bien, je "m'araigne", j'en ai encore pour quatre jours ...", cela, jamais, et pourtant ... Si je meurs de faim, je broute, je dure, je ne pense plus au manger "chien" ou "homme" mais il importe que je "tienne" parce que la société m'a identifié, elle m'a donné un nom, je suis le fils de quelqu'un. Ce n'est pas un droit, la filiation, c'est un état. Un chien qui vole reçoit un coup de pied. Si je vole un pain, on m'enferme. Mon travail donc me vaut de n'être pas aux fers. Il vaut mieux, des heures durant, planter des clous dans l'imbécile planning de la merde prolétarienne que de bayer aux corneilles et, le soir venu, tendre des filets aux "honnêtes" gens et puis aller faire des comptes au commissariat de police. Le contentieux correctionnel que j'évite me fait l'esclave de quelqu'un et, aujourd'hui, d'un être précis : la société anonyme. Je veux dire par là, non pas l'artifice juridique qui met le Capital dans une action cotée en Bourse, mais ces gueules multiples du trottoir et du métro, le Peuple, l'humus sur lequel pousse tous les quatre ou cinq ans ce qu'il est convenu d'appeler le suffrage universel ! Les gens que je ne vois n'existent pas. Si je ne suis pas un bandit c'est parce que le Peuple a voté pour qu'on invente le Procureur de l a République. Le peuple, c'est le fourrier de la tyrannie.

Une psychanalyse de la patrimonialité commencerait par nommer : le droit se parle. Mon patrimoine ne saurait vaincre jamais les prétentions de l'État à me soumettre à ses vues d'expropriation ou l'appréhension d'un voisin arguant d'une servitude de mitoyenneté si je ne produis pas la preuve cadastrale de mon bien. Qu'est-ce que le Mien sinon une convention achetée ? Mon chêne à moi, mon chêne est centenaire. Une vue plus saine m'indiquerait qu'il est à celui qui l'a planté, au chêne père de la libre nature, au paysage dont il est un point mouvant dans la tempête ou statique dans l'été bleu. Qu'il est à lui-même, enfin ! Mon rein est à moi ...

Cette parole qui m'enchaîne au droit patrimonial est une parole de circonstance, une parole admise, écrite au bas de l'acte notarié et transcrite sur le registre des hypothèques, autre certitude d 'authenticité. Le mot est lâché : "authentique". Je m'en remets au parchemin, à l'écriture serve de cette parole inventée par le jeu social.

Nous jouons à nous barricader dans les mots de possession : ma maison, ma femme, mon stylo, ton droit, son chien, Karl Marx n'a pas assez médité sur la conjugaison possessive, la seule à ne jamais craindre les fautes d'orthographe, la conjugaison du mien et du tien. Toute l'Économie Politique repose sur un geste : la main qui livre, la main qui prend. Les théories sont en marge et n'expliquent qu'une certaine psychologie dans la détente de la production.! Les macrodécisions ont des doigts d'acier. Le sien reste plus objectif : le sien est une parole d'attente. Le sien est un bien ignoré du bourgeois et en vitrine pour le gangster. En dehors des normes juridiques - et, singulièrement, des contraintes pénales - le sien perd de son objectivité : il peut devenir mien ou tien. C'est dans une telle perspective langagière qu'il convient d'étudier la psychologie du voleur. Le voleur, sorti du chemin légal, ne prend qu'un bien vacant, et qui est vacant à l'heure de la technique, au moment où l'attirail du fric-frac est mis en oeuvre, au moment du "guet" – ce qui est un travail dur et précis, au même titre qu'un travail sur un objet manufacturé. Le voleur ne prend pas "ses" risques. Il assume sa condition de voleur : il a contre lui la loi et, pour lui, l'anti-loi c'est-à-dire sa loi propre.! Il est significatif que cette loi dite "du milieu" qu'un romantisme sommaire a reléguée dans la mythologie du film policier soit en réalité une façon marginale de dire le droit, aussi, ou plutôt de dire l'anti-droit. Dans le cas précis du "milieu", le code d'honneur est un code du silence. Celui qui parle, qui se met "à table" est passé de l'autre côté. La trahison lui a servi de support pour rentrer dans le rang. Et le rang, c'est une façon d'attendre les décorations ou le règlement de comptes. Au fond, la trahison est une morale du bien-être social, et le bourgeois trahit par omission. Sans situation juridique il n'y a pas de droit. Sans mot pour le nommer il n'y a pas d'arbre. Nous faisons nos chaînes : par la règle, par les mots. J'entends par mot - cela va de soit - l'immédiat concept qui me rive au discours intérieur. Sans le mot "arbre" toute une tranche de ma connaissance s'évanouit : je ne vois plus de forêts, je ne sais plus m'y promener, je perd le feu et, perdant le feu, mon sang se fige, je suis perdu à tout jamais. J'entends bien le désespoir me sonner dans la brume de cette constatation. Je ne parle plus. Je ne vois plus les nids, le recommencement total à chaque fois des mêmes vols, des mêmes cris, des mêmes chants. Sans arbre, où se nicheront les oiseaux ? Quand je les vois voler, pourquoi ne puis-je plus penser au mouvement des ailes, à cette géométrie apprise et que je retrouve dans le vol du corbeau, encore que, croassant, il inquiète les données magiques, apprises elles aussi ?

Quand je vois un corbeau, je retrouve Poë et, ce faisant, les fiches psychanalytiques de Marie Bonaparte, et je me demande quel est celui de deux qu'il fallait mettre à la question. Le corbeau est devenu, pour moi, un fait littéraire et c'est cela que je nomme le désespoir. Je ne sais plus voir le corvidé. Je vois une forme allusive du destin et sa résonance littéraire ou poétique : trois coups portés à la vitre.

L'anarchie, cela vient du dedans. Il n'y a pas de modèle d'anarchie, aucune définition non plus. Définir, c'est s'avouer vaincu d'avance. Définir, c'est arrêter le train qui roule dans la nuit quand il s'écartèle à l'aiguillage. Autant dire qu'on est pressé d'en finir avec l'intelligence de l'événement. C'est par son inaptitude foncière à ne savoir rien définir que l'homme piaffe dans les remarques et la philosophie. Un train à l'aiguillage, c'est un devoir bien fait, c'est de la route honnêtement vendue à moi, passager, acheteur de cette ligne de nuit qui me conduit à X en passant par l'aiguillage Y, bretelle nécessaire mais dont j'ignore la raison déviationniste. On ne me dévie pas de ma route, on me la rend parfaite et sûre. Moi, je ne pense qu'au bruit d'enfer et la peur m'envahit. Je définis l'aiguillage par rapport à mon problème de solitaire roulant. Si je pense au bloc dispensateur de voie libre, j'y pense en imaginant l'homme aux manettes et à la possibilité d'une fausse manœuvre.! Je ne donne pas la définition de l'ingénieur, je ne vois pas la route en coupe où je risquerais de comprendre techniquement la croisée des rails. Je ne sais pas qu'après mon passage - et il est bien question de MON et non pas d'une donnée objective et chiffrée par le trafic - cette soupape se fermera, des bras de fer illuminés de vert se mettront en garde, pour laisser glisser vers un point X, mon semblable, ce "prochain" de la gare que j'ai vu naguère sur le quai, hélant un porteur et s'installant dans le train suiveur, à cinq minutes, ce train suiveur qui me court aux fesses - et j'y pense - et qui trouvera la route libre sur ce chiffre de fer tordu, objet de mon ressentiment. Il n'y a pas que moi dans le monde des trains. Et pourtant, c'est cela qui me retire tout à fait du monde à ce moment précis où - contre toute évidence - je me crois seul, fait comme un rat dans ce véhicule qui, au dépôt, n'est jamais qu'une abstraction de plus fuyant dans la nuit. Dans cette solitude du muscle, je ne me connais et ne me reconnais aucun maître, et voilà que je suis contraint de me solidariser avec le rail, le rail de mon inquiétude et le rail des autres, de tous les autres. J'ai le moyen de m'immoler à cette peur et je n'en ai qu'un, immédiat, auquel je n'ose me rapporter : le signal d'alarme, car au-delà de cette poignée que je crois être de sécurité, il y a un tarif de pénalité, ce nivellement de l'autonomie, un simple avis qui me muselle. Ainsi de l'homme en société : il n'ose jamais tirer le signal, garant de sociabilité. ! Le mot "seul" est chargé de brume, c'est une parole de réflexion, de lumière réfléchie, noire, à peine valide. C'est dans le "seul" que je me retrouve chaque soir après la pause des travaux journaliers et divertissants. Dans la rue, le solitaire est agréé par l'identique, par le monsieur qui marche au-devant et qui lui réfléchit cette lumière particulière qui fait d'un dos commun, courbé, le propre dos du suiveur, de l'attente. Cette solitude viscérale est à la portée de toutes les consciences. Qui n'a dit qu'il se sentait seul dans une foule ? Cliché piteux qui fait de cette foule un creuset de misère mentale. Aussitôt embrigadé, aussitôt muselé, défenestré, tapi dans le lieu commun politique. Il faut des lieux communs aux tyrans qui s'essuient sur le multiple de la sottise. Les tyrans, ce jour, ont beau jeu. Politiquement, la solitude est un non-sens. Il n'y a même pas de quoi faire un solitaire dans l'arsenal démocratique. L'isoloir est une place publique. Cette psychologie du vote secret est un rejet de la confession. On se confesse à un bulletin. L'isoloir, vespasienne sèche, ce couvent du socialisme à l'heure apéritive ... J'enrage à la pensée que des hommes acceptent de s'isoler administrativement autrement que pour uriner. La souveraineté nationale à ce point traquée dans un cabinet municipal, cela monte du fond de mon cœur comme une nausée de principe. Les idées qui sentent, je ne sais rien de plus définitif dans notre condition de Peuple-Roi.

Léo Ferré

RAS-LE-BOL BIEN ORDONNE...

2011-02-25T07:28:00.000-08:00

Le texte ci-dessous est issu du journal satirique PAN/PERE UBU. Son grand mérite est de constituer un coup de gueule parfois un poil exagéré mais qui fait du bien.

L'illustration est de Kroll et n'est en rien liée à ce texte. Je la trouvais juste bien à sa place ici.

Ben le Belge

Marre de « votre » Belgique. La Belgique que vous vous acharnez à saloper. Si vous l’aimez tellement, vous pouvez vous y vautrer, comme un porc dans la boue.

SEPT PARLEMENTS !

Car votre bilan est catastrophique. Il y a 50 ans, nous avions un parlement – il y en a SEPT, aujourd’hui. Le citoyen y a-t-il gagné quelque chose ? Rien, zéro, nada. Ah ! Pardon, il y a gagné : la complication des procédures ; le moindre papier doit être soumis à l’approbation d’instances diverses qui se contredisent quand elles ne se tirent pas dans les pattes.

LES REFORMES DE L’ETAT N’INTERESSENT QUE VOUS ! La séparation des Flamands, des Wallons et des Bruxellois résulte-t-elle d’une demande profonde de la population ? PAS LE MOINS DU MONDE ! Le Belge n’est pas demandeur. Vous avez sciemment saboté l’Etat central et, ce faisant, la bonne marche de l’Etat. A votre jeu, le citoyen belge est perdant. Seuls gagnants : les politiciens, dont le nombre a été multiplié par 7 depuis 1950 ; les fonctionnaires, dont le nombre a triplé dans le même temps et qui, pour la plupart, sont issus d’un système quasi-mafieux, qui s’appelle le clientélisme.

VOUS FORMEZ UNE CASTE.

Et une caste coupée des réalités de tous les jours. Tandis que vous imposez des sacrifices à la population, vous augmentez vos revenus, vous multipliez vos pensions et avantages. Le monde politique est le seul secteur où les revenus n’ont jamais été rabotés ; au contraire, ils n’ont fait qu’augmenter dans des proportions que n’ont jamais connues les travailleurs de ce pays.

VOUS SABOTEZ LA SÉCURITÉ.

Grâce à vos régionalisations stupides et aux morcellements des pouvoirs, l’agent de police a disparu de nos quartiers et de nos rues. Aujourd’hui, vous faites semblant d’inventer la « police de proximité ». Vous en savez quelque chose : c’est vous qui l’avez supprimée ! Vous avez les yeux de Chimène pour le sort des malfrats envoyés en prison [quand cela arrive, ce qui n’est plus une règle, par votre faute] mais, vous restez sourds aux revendications des agents de l’Etat. Policiers, gardiens de prison mais, aussi, les pompiers : tous sont victimes de votre mépris et de votre incurie.

VOUS ORGANISEZ L’ISLAMOPHOBIE.

Oui, l’islamophobie, c’est vous les responsables ! Vous avez fait venir des travailleurs étrangers et leurs familles, alors qu’il n’y avait plus de travail pour eux [en gros, depuis les années 1970]. Vous les avez enfermés dans des ghettos. Vous les avez livrés aux religieux extrémistes – on sait très bien que la détresse et la précarité sont les meilleurs moyens d’en livrer les victimes aux « fous de dieu », quel que soit l’origine de ce dieu.

LES RACISTES, C’EST VOUS !

Ce sont bien les politiciens des années 1960 qui ont lancé des slogans tels que « Walen buiten », « Franse ratten, rol uw matten » [rats francophones, roulez vos tapis]. Oui, ces slogans, ce sont des éminences CVP – aujourd’hui, « hommes d’Etat » – qui les crachèrent. Et, on pourrait trouver quelques insultes anti-flamandes des Happart et Moureaux que personne n’oserait adresser à un Congolais ou un Maghrébin. En refusant de réguler l’immigration, vous avez poussé des personnes fragiles dans l’angoisse des lendemains. Comment voulez-vous, qu’abandonnés par les politiques, les travailleurs précaires ne cherchent pas des boucs émissaires ? Et, c’est vous qui jouez aux père et mère La Morale quand vous avez foutu le bordel socioculturel!

VOUS NOUS RUINEZ !

Vous êtes tellement nuls dans la gestion du pays que vous le rendez exsangue. Un seul exemple mais, nous pourrions en donner des dizaines. En ce moment, la dette globale de la Belgique s’élève à 346 milliards 122 millions d’euros [on vous passe les poussières en-dessous des millions !]. Depuis le début de la crise, que vous avez voulue et que alimentez, cette dette a augmenté de 13 milliards ! Jamais on ne vous a entendus proférer le moindre mot à ce propos ! Cela va faire 200 jours que vous vous disputez les bonnes places, sous couvert d’arrangements communautaires, dont le citoyen se fiche comme un poisson d’une pomme. A cause de votre impéritie, la dette de chaque citoyen belge s’élève à quelque 32.000 euros ! Cela fera plaisir aux travailleurs dont vous nivelez les pensions. Et quelle différence avec la Belgique de 1950 qui, avec la Suisse, était le seul pays européen qui n’avait pas de dette extérieure ?

PENDANT CE TEMPS, VOUS VOUS AMUSEZ.

Bien sûr, vous nous accuserez de populisme, de poujadisme et, vos obligés dans la presse de gauche et d’extrême gauche relaieront le message. Cela permet de tuer le débat dans l’œuf. Et cependant… Alors que le pays s’endette, vous passez une journée à célébrer l’anniversaire de Caroline Gennez, la présidente du SP.a ! Dans le domaine des urgences, vous avez le sens des priorités…

VOTRE « CRISE COPERNICIENNE », C’EST DE LA FOUTAISE.

Il est bien évident que BHV, c’est un prétexte. Comme le furent les Fourons, le « carrousel fouronnais » dont plus personne ne parle. Si solution il y a, ce ne sera que partie remise. Il vous faut un os à ronger pour cacher votre incapacité à diriger la Belgique.

La Belgique des gens. Pas « votre » Belgique, celle des gnomes politiques sans vision, sans projet, sans autre plan que la prochaine échéance électorale et la pérennité de votre place et de vos privilèges. Jusqu’à ce que la mort de la Belgique s’ensuive..!

Est-ce ainsi que les hommes vivent ? (Lavilliers et Amina, Taratata n°1, 1993)

2010-11-12T01:29:00.001-08:00

Sur ce coup-là, l'ami Aragon a été tout particulièrement inspiré.

Bernard LAVILLIERS / AMINA : Est-ce ainsi que les hommes vivent - MYTARATATA.COM
TARATATA N° 1 (Tour. 09/01/93 -Dif. 10/01/93)

Mots-clés : bernard 01 hommes amina chanson française lavilliers bernard lavilliers lavillier est-ce ainsi que les hommes vivent bernard lavillier est-ce ainsi vivent

Video de mytaratata

L'Enfer est-il exothermique ou endothermique ?

2010-11-09T06:47:00.000-08:00

Ci-dessous est la version d'une soi-disant question de chimie donnée à l'université de Montpellier. La réponse d'un étudiant a été si profonde que le professeur l'a partagée avec ses collègues, via internet, et c'est pourquoi nous avons le plaisir de la lire.

L'histoire plaira aux mécréants scientifiques.. Quand aux autres, ...tant pis pour eux, ils ne pourront même pas griller en enfer.

La question bonus était : L'Enfer est il exothermique (évacue de la chaleur) ou endothermique ( absorbe de la chaleur) ? La plupart des étudiants ont exprimé leur croyance en utilisant la loi de Boyle (si un gaz se dilate il se refroidit et inversement) ou ses variantes. Cependant un étudiant eut la réponse suivante:

« Premièrement, nous avons besoin de connaître comment varie la masse de l'enfer avec le temps. Nous avons donc besoin de connaître à quel taux les âmes entrent et sortent de l'enfer. Je pense que nous pouvons sans risque assumer qu'une fois entrée en enfer, l'âme n'y ressortira plus.

Du coup, aucune âme ne sort. De même pour le calcul du nombre d'entrée des âmes en enfer, nous devons regarder le fonctionnement des différentes religions qui existent de par le monde aujourd'hui. La plupart de ces religions affirment que si vous n'êtes pas un membre de leur religion alors vous irez en enfer.

Comme il existe plus d'une religion exprimant cette règle et comme les gens n'appartiennent pas a plus d'une religion, nous pouvons projeter que toutes les âmes vont en enfer.

Maintenant regardons la vitesse de changement de volume de l'enfer parce que la loi de Boyle spécifie que pour que la pression et la température reste identique en enfer, le volume de l'enfer doit se dilater proportionnellement à l'entrée des âmes.

Cela donne deux possibilités :

Si l'enfer se dilate à une vitesse moindre que l'entrée des âmes en enfer, alors la température et la pression en enfer augmenteront indéfiniment jusqu'à ce que l'enfer éclate.
Si l'enfer se dilate à une vitesse supérieure à la vitesse d'entrée des âmes en enfer, alors la température diminuera jusqu'à ce que l'enfer gèle.

Laquelle choisir ?

Si nous acceptons le postulat que Teresa m'a répondu durant ma première année d'étudiant qu' "Il fera froid en enfer avant que je couche avec toi" et en tenant compte du fait que j'ai couché avec elle la nuit dernière alors l'hypothèse doit être vraie et alors je suis sûr que l'enfer est exothermique et a déjà gelé. Le corollaire de cette théorie c'est que comme l'enfer a déjà gelé, il s'en suit qu'il n'accepte plus aucune âme et du coup qu'il n'existe plus... Laissant ainsi seul le paradis, ainsi prouvant l'existence d'un être divin ce qui explique pourquoi, la nuit dernière, Teresa n'arrêtait pas de crier "oh mon dieu !" »

(ce serait le seul étudiant a voir reçu la note 20/20...)

Tiré du site www.castalie.fr (ici)

2010-11-09T05:05:00.000-08:00

Invictus (William Ernest Henley)

2010-08-13T06:59:00.000-07:00

Photo : www.premiere.fr

Dans les ténèbres qui m’enserrent,

Noires comme un puits où l’on se noie,
Je rend grâce aux dieux quels qu’ils soient,
Pour mon âme invincible et fière,

Dans de cruelles circonstances,
Je n’ai ni gémi ni pleuré,
Meurtri par cette existence,
Je suis debout bien que blessé,

En ce lieu de colère et de pleurs,
Se profile l’ombre de la mort,
Je ne sais ce que me réserve le sort,
Mais je suis et je resterai sans peur,

Aussi étroit soit le chemin,
Nombreux les châtiments infâmes,
Je suis maître de mon destin,
Je suis le capitaine de mon âme.

Version originale en anglais.

2010-07-02T04:56:00.000-07:00

The Prayer of the Selfish Child
(by Shel Sylverstein)

Now I lay me down to sleep
Praying the Lord my soul to keep
If I die before I wake
I pray the Lord my toys to break
So none of the other kids can use 'em
Amen

Mon aube

2008-08-26T14:59:00.001-07:00

Quand le soleil se lèvera sur mon aube à moi
Quand j'aurai rendu à la solitude et à l'amour
La place qu'ils n'auraient jamais dû quitter
Si j'avais sorti plus tôt de ma tête l'araignée
Trop souvent venue réclamer son dû
Si j'avais mis bas les flics sacerdotaux
Et leurs morales délétères
Si j'avais balayé le contrôle social
Et son carcan totalitaire
Alors, ils cesseront d'être malédiction et bénédiction
Cul de sac d'une vie et nirvana qu'à tout prix il faut atteindre
Alors, ils rejoindront les autres éléments qui fondent ma vie
Avec le même poids, la même importance, ni plus, ni moins
Toutes ces choses qui font de moi un être complexe, certes
Mais certainement pas malheureux
Comme on voudrait me le faire croire
Alors, je vivrai les différents chapitres de ma vie
Avec plus de sérénité et d'opportunisme
La solitude et l'amour apparaissant de ci de là
Dans la valse des paragraphes
Alors, mon horizon s'ouvrira sur un ciel bleu azur
Et ma vie prendra une toute autre allure
Bizarrement, à l'aube de mes 40 ans
Tout ça m'apparaît comme... si évident !

Y'en a marre !

2008-08-26T09:51:00.000-07:00

Quand le soleil se lèvera dans notre système à nous
Avec un peu d'amour dans les outrages et qui n'en finissent plus de nous outrager
Depuis des millions et des millions d'années
Quand tous ceux à qui je pense et à qui vous pensez aussi
Quand ces autoritaires à la voix béante et aux chagrins absents
Quand ils croiront se lever dans la vertu du quotidien
Avec un peu d'horreur dans l'écriture et dans le parler bref
Quand tous ceux-là seront actifs présents indubitables
Alors nous leur ferons manger le destin le leur
Avec un menu de guerre bien entendu de notre guerre
Alors nous les ferons danser à notre manière
Avec des batteries somptuaires généreuses précises
Avec des voix de l'autre univers
Alors ? Alors ? Le pouvoir fera sous lui !

(Texte introductif inédit à "Y'en a marre" au TLP Dejazet en 1988)

Quand Malo Cortese rencontre le Pauvre Lélian

2008-07-28T04:32:00.001-07:00

...Mon El Dorado...

Je le cherche depuis si longtemps, allant d'espoir en déception. Je suis si fatigué de ne le trouver que je finis par ne plus trop savoir de quoi il est fait...

C'est peut-être une fable peinte sur une peau humaine, la peau d'un moine franciscain que les indiens Jivaro ont arrachée et qui se trouve cachée dans une île de Venise... Saint-François du Désert ?...

A moins qu'El Dorado ne soit une femme ? Mais oui, mon alter ego, mon alliée, celle qui se contente de m'aimer comme je suis, mon bandit d'honneur... mon inaccessible... un rêve familier...

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon cœur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - je l'ignore.
Son nom? je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Note : juste un petit arrangement de textes d'autres. Merci à Hugo et Paul en premier mais aussi à Bernard, Enki et Mathilda.

J'voudrais pas crever avant d'avoir voyagé !

2008-05-21T02:48:00.000-07:00

- Ola, mon ami ! Companeros ! Tu n'est pas sur la route ? Tu peux pas rester ici. Il faut que tu voyages, que tu vois du monde, que tu apprennes.

- Mais pourquoi faire ? Je suis bien ici. J'ai pas besoin de voyager. Tous ceux qui l'ont fait sont revenus en me disant que l'herbe n'était pas plus verte ailleurs.
- Qui t'as dit qu'il te fallait chercher herbe plus verte ? Si on te demande de partir, c'est pour mieux revenir. Ce n'est pas mener conquête ton but, c'est mener ta quête. "Der Weg ist das Ziel"^(*) T'en souviens-tu ?
- Vaguement... Je suis si fatigué. Tu sais la vie et les gens m'ont usé. La sincérité ? Ca n'a pas payé. L'amitié ? Ca a plus que souvent capoté. Quant à l'amour, n'en parlons même pas. J'en ai trop marre d'avoir ces marées en dedans qui me font à chaque fois perdre l'équilibre. Je suis bien mieux au coin du comptoir, peinard, à endormir ma conscience dans les vapeurs d'alcool.
- Qu'est-ce qui se passe, mon ami ? D'où te viens cette désillusion ? Je t'ai connu plein d'espoir.
- J'ai l'araignée dans la tête qui vient me réclamer son dû. Elle vient remettre les pendules à l'heure. Il n'y a plus rien, mon pote ! Plus d'horizon, juste un mur avec rien derrière.
- Il n'y a de mur que celui que tu te construis toi même ! N'étais-tu pas de ceux qui choisissent leur avenir plutôt que de le subir ? de ceux qui ignore superbement la fatalité ? de ceux qui ne disent jamais qu'il n'y a pas de hasard et que tout est destin ?
- C'est vrai. J'étais l'un d'entre eux. Mais il est des moments de vie où je ne ressens que lassitude et aigreur. Des moments où je bascule dans le cynisme. Et j'ai bien peur de ne pouvoir en ressortir cette fois.
- Alors bouge-toi ! Voyage ! Pars ! Qu'est-ce que tu risques ? Rien de pire en tout cas. Puis des bars, y'en a partout. L'essentiel, c'est d'en changer de temps en temps histoire de faire des rencontres.
- Ouaip ! C'est vrai ce que tu dis. Tu sais quoi ? J'ai jamais rencontré Corto dans un bar même à l'Univers à Saint-Malo. Par contre, j'ai rencontré sa fille, une sacrée nana... inaccessible, bien entendu. Mais, bon, de toute façon, je ne cherche pas à y accéder. Puis, c'est dans un troquet que j'ai rencontré mon "parrain", un gars très bien qui m'a ouvert les portes d'un univers inconnu et porteur d'espoir.
Bon, allez, je finis celui-là. Je prends cabas et bâton et je file sur la route. A bientôt ! Mais, mon ami, seras-tu là à mon retour que je te conte mon carnet de voyage ?

- Evidemment que je serai là. Tu sais que je ne suis jamais loin de là où...

(*) "Le chemin est le but." (proverbe allemand)

La vie par chapitres

2008-05-01T01:55:00.000-07:00

"Moi, je vis ma vie par chapitre.", me disait récemment une charmante interlocutrice. Que voilà une manière de voir qui ne me déplait pas!

Ainsi, nous passons de chapitre en chapitre, n'en ouvrant un nouveau que parce que l'on a clôturé le précédent. Quoique... certains d'entre eux résistent à leur conclusion. Ils ont alors une méchante tendance à venir perturber celui en cours nous obligeant à user d'autorité en leur donnant une fin bien souvent quelque peu brutale.

Les chapitres se succèdent ainsi pour former un livre dont nous n'écrirons jamais l'épilogue car, après le dernier chapitre, nous n'écrivons plus.

Et puis, les chapitres des autres viennent se mêler aux nôtres.

Du coup, les lignes se mélangent, s'entremêlent, s'entrecoupent, s'enlacent, se confondent, se fécondent mutuellement ; les mots deviennent dessins, les dessins peintures qui se brouillent progressivement. Le flou s'installe puis se dissipe pour laisser à nouveau la place aux mots.

Tout ces livres entrelacés par bribes de chapitres forment alors un grand livre qui ne se terminera vraisemblablement jamais.

Mais sois assurée, très chère interlocutrice, que je n'écrirai rien dans un de tes chapitres sans ton explicite autorisation.

Images : Stella Im Hultberg, "High over yonder" et "Can't disappear"

La fille de Corto

2008-04-10T03:23:00.000-07:00

Tu parles à nouveau de partir.
Du coup, je me dépêche de t'écrire...
T'écrire des mots qui risquent bien de parler à ton coeur.
Tant pis ! Cette fois-ci, je fais fi de cette ridicule pudeur,
Qui a tant de fois cloîtré ce que j'avais pour toi dans mon coeur.

Tu parles de partir et moi je n'ai qu'une envie : te retenir.
Pourquoi joues-tu la fille du vent ?
Est-ce un besoin de fuir ?
Ou serais-tu la fille de Corto Maltese ?
"Tu pars ?"
"Je suis bien obligée... Je ne suis pas de celles qui prennent racines."

Tu parles de partir et moi je n'ai qu'une envie : te retenir.
Mais comment ? Je ne suis ni ton mari ni ton amant...
Juste un anonyme derrière la foule des prétendants.
Vendre en échange mon âme au Sheitan ?
Quand je le sonne, il est aux abonnés absents.
Te kidnapper et t'enchaîner ? Impossible !
Enfermer une féline, autant la tuer.

Tu parles de partir et moi je n'ai qu'une envie : te retenir.
Qu'ai-je bien pu faire pour mériter telle déchirure ?
Je m'étais habitué à ce sourire enjôleur.
Celui que tu me lançais vers cinq heure.
Et ces yeux que j'ai appris à lire
Où j'ai vu tour à tour
Rage et tristesse,
Bonheur et tendresse,
Sourire et complicité.

Tu parles de partir et moi je n'ai qu'une envie : te retenir.
Que faut-il faire pour que tu restes ?
Sacrebleu, qu'on me le dise !
Et j'agirai preste !

A Samuel, l'Intrépide !

2008-03-24T03:54:00.000-07:00

Toi qui ne remplit pas encore la main de ton père
Et qui te demandera plus tard à l'instar de cette mère
Venue sur la tombe de sa fille au fin fond du Missouri
En se demandant ce qu'elle avait bien pu trouver à William Munny
Ce qu'il pouvait bien avoir à faire
Avec ce Charlie, ce pauvre hère
Calé, là-bas, en contrebas d'un terril dans cette Belgique humide
Là où l'industrie certains jours laisse dans l'air une odeur fétide
Alors tu l'interrogeras
Et il te racontera
Ces soirées d'anthologie
Où l'on profitait jusqu'à la lie
De notre amitié.
Ces soirs-là...
Dédé tapissait le fond de sa vieille gamelle d'un Herve bien fait,
Panda scrutait les étoiles - paraît qu'elles sont rudement bien foutues! -,
Fouine s'épanchait sur les mérites de ce bon vieux vinyl,
Pauline se blottissait un fois son pousse en main dans un plaid,
Ta maman scrutait le moindre "nègre" qui oserait sortir d'une bouche,
Anne-Takerine à cette heure pâle de la nuit ne disait plus grand chose,
Stéphane se resservait de cet excellent whisky amené par un convive averti,
Isabelle se demandait s'il était bien raisonnable d'en reprendre un,
Ton père s'éveillait de sa sieste coutumière, les narines titillées par le fumet du fondant,
Moi, je buvais, je réfléchissais ou divaguais, généralement les trois je faisais.
Tout cela, mon bon Sam, n'a rien avoir avec la nostalgie,
C'est juste des moments essentiels de vie !

Garçon ! Un peu d'Villon, SVP !

2008-03-07T04:11:00.000-08:00

Je plains le temps de ma jeunesse (extrait)

Bien sait, si j'eusse étudié
Du temps de ma jeunesse folle
Et à bonnes moeurs dédiés,
J'eusse maison et couche molle.
Mais quoi ! Je fuyais l'école,
Comme fait le mauvais enfant.
En écrivant cette parole,
A peu que le coeur ne me fend.

Ballade de bonne doctrine à ceux de mauvaise vie

Car ou soies porteur de bulles,
Pipeur ou hasardeur de dez,
Tailleur de faulx coings, tu te brusles,
Comme ceulx qui sont eschaudez,
Traistres parjurs, de foy vuydez;
Soies larron, ravis ou pilles:
Où en va l'acquest, que cuidez?
Tout aux tavernes et aux filles.

Ryme, raille, cymballe, luttes,
Comme fol, fainctif, eshontez;
Farce, broulle, joue des fleustes;
Fais, es villes et es citez,
Farces, jeux et moralitez;
Gaigne au berlanc, au glic, aux quilles.
Aussi bien va -- or escoutez --
Tout aux tavernes et aux filles.

De telz ordures te reculles;
Laboure, fauche champs et prez;
Sers et pense chevaulx et mulles;
S'aucunement tu n'es lettrez;
Assez auras, se prens en grez.
Mais se chanvre broyes ou tilles,
Ne tens ton labour qu'as ouvrez
Tout aux tavernes et aux filles.

Chausses, pourpoins esguilletez,
Robes, et toutes voz drappilles,
Ains que vous fassiez pis, portez
Tout aux tavernes et aux filles.

Morphée & Rimbaud

2008-03-04T00:26:00.000-08:00

Je m'enfonce sous l'édredon. Je ne trouve pas le sommeil. Alors, je rive solidement les écouteurs dans mes oreilles, sélectionne l'envoûtant "The End" des Doors et me plonge dans l'univers rimbaldien. De page en page, de versets en vers et de vers en versets, j'avale avec une certaine frénésie. Je passe de la page 12 à la 245 puis la 50 puis la 101 retour à la 12 puis table des matières, des titres me parlent, j'y vais, j'y cours, volent les pages...

Je cale soudainement sur 4 lignes.

Morphée est là, sourie à Arthur, me gratifie d'un regard doux et rassurant. J'ai juste le temps de transmettre les 4 à ma Préférée qui les trouvera demain en allumant son portable. Pas sûr qu'elle y sera sensible : les réveils n'ont souvent rien de poétique pour une maman.

Ca y est. Mes paupières descendent lentement. Je m'endors en paix pendant qu'ils devisent gaiement. Tient, Jim les rejoins...

A quatre heure du matin, l'été
Le sommeil d'amour dure encore.
Sous les bosquets l'aube évapore
L'odeur du soir fêté

Image de Morphée tirée de la couverture du "Labyrinthe de Morphée" de YUKA Suzuki (dessinateur) et MORI Hiroshi (scénariste) aux éditions du Soleil.

Self Pity

2008-01-12T09:28:00.000-08:00

I never saw a wild thing
sorry for itself.
A small bird will drop frozen dead from a bough
without ever having felt sorry for itself.

D.H. Lawrence

Un tapis de dollars...

2007-12-13T05:57:00.000-08:00

Les hasards de la vie m'ont permis d'assister ces derniers temps à deux événements liés à la numéro un mondiale de tennis, notre/onze/unsere Justine (en trois langues, ainsi en va-t-il de mon petit pays).

Loin de moi l'idée de critiquer Justine que je connais un peu et dont il faut souligner les qualités sportives indubitables : un professionnalisme jusqu'auboutiste, une volonté hors du commun et un fair-play pour ne citer que celles qui me marquent le plus.

Elle est aussi une jeune femme de 25 ans, au plein sens du terme, avec les certitudes, les doutes et les interrogations de n'importe quel être humain à cette période de sa vie, avec, aussi, les moments magnifiques où elle participe à la vie et ceux où elle souffre de sa conscience universelle.

Non, l'objet de ce billet est le sentiment d'instrumentalisation qui m'a habité lors de ces deux cérémonies. En fait, comme un refrain lancinant, m'est revenu cet extrait d'une chanson de Lavilliers écrite à propos de Jim Morrisson qui, s'il ne l'a dit ou écrit, l'a très certainement ressenti.

Je ne suis qu'un produit, un tapis de dollars
Je ne suis qu'un paumé, cynique et dérisoire
Je ne suis qu'un bouffon planqué sous ses paillettes
Je ne suis qu'une chanson, qu'on presse et puis qu'on jette
(in "Plus dure sera la chute").

Le refrain donne le ton : Jim Morrisson, à moitié évanoui sur scène pour cause de trop de tout, voit venir la fin et porte un regard lucide sur ce qu'il est devenu : un produit.

En soi, cela n'a rien d'une révélation. Il est vrai que c'est comme cela depuis déjà longtemps et que le phénomène n'a fait que s'accélérer. D'abord, on met en exergue - et c'est pleinement justifié ! - la performance sportive ou artistique. Puis, petit à petit, on construit autour de l'individu une sorte de cocon douillet : on le starifie. Une fois ce niveau atteint, le voilà devenu bankable. On le presse alors au maximum et on exploite tout ce qu'on peut : amours, amitiés, régime alimentaire, opinions politiques, ... . On en fait des icônes auxqelles s'identifient un certain nombre de personnes. Au final, leur opinion sur à peu près n'importe quoi devient pour le fan une opinion autorisée.

Ce n'est pas très grave tant que l'on reste sur le terrain de la vie personnelle. Beaucoup plus grave est celui qui consiste à en faire des portes-drapeaux de leur pays d'origine. C'est particulièrement flagrant dans le sport où, par ailleurs, la plupart d'entre eux n'y résident plus pour des raisons fiscales.

Qu'on ne s'y trompe pas : je n'ai absolument aucun reproche à adresser à ces personnes. C'est leur choix et je n'ai pas à le juger.

Cependant, restons cohérents. A partir du moment où on fait ce choix, on ne peut plus prétendre à être le porte-drapeau de son pays d'origine parce qu'honnêtement avec ce qu'ils reçoivent pour pratiquer leur passion, même si la fiscalité est lourde, il reste encore beaucoup pour vivre.

L'incohérence est encore plus grande quand j'entends les hymnes nationaux sur les podium de la F1. Comment peut-on encore prétendre être italien quand les pilotes sont finlandais et brésilien, le directeur français, l'ingénieur anglais, .... ? Et il en est de même pour toutes les écuries. Ca n'a plus aucun sens.

La nationalité dans le sport de haut niveau est anecdotique. Et elle l'est d'autant plus que, pour arriver à ce niveau, la plupart des sportifs doivent confiner l'individualisme jusqu'à une certaine forme d'égocentricité.

Alors, à la poubelle les drapeaux. Cessons cette mascarade et admirons simplement la performance pour elle-même !

Justine, continue à développer ton art. Continue à faire ce genre de coup dont tu as le secret. Tu sais, ceux où tu récupères la balle dans un équilibre précaire et qu'en plus tu arrives à la placer là où l'adversaire ne l'attendait pas.

Le menu du marché...

2007-12-06T14:28:00.000-08:00

Tout ce qui suit est intuitif
Improvisé
Pas corrigé
Drôle de soirée
Pleine d'illuminés
Je rentre et voit Cauet
Qui chante avec Bruel
Toujours le même topo
Que de l'événementiel
Ca vaut pas une truelle
Je pense à Léo
à Jacques
à Bernard
à François
à Rimbaud
à Verlaine
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue
Que j'aime
Qui m'aime
Et me comprend
Billevesées, sottises, ...
Existe-t-elle seulement ?
Et après tout, en ai-je besoin ?
Ne sais-je vivre sans elle ?
Elle m'emmerde
M'obsède
Pourrit ma vie
Gêne mon bonheur
Et pourtant occupe mon coeur
Elle remplit mes pensées
Ne peut-on vivre seul ?
Me voici moi l'anar
Coincé, pris, emprisonné,
Enchainé par une chimère
Merde,
Je voudrais seulement...
qu'on me foute la paix!
40 ans, c'est trop fatiguant
Trop flippant
Et pourtant...
Je ne puis supporter son absence...

Perfidie gynogène

2007-10-17T02:48:00.000-07:00

A toi qui passe dans ma vie
Qui prend des airs de mie
Qui me laisse entrevoir
Qu'un jour peut-être
Un jour... presque sûrement
Je pourrai caresser l'espoir
De devenir ton amant
Las! Tu joues sur plusieurs plans
Qui se montrent plus présents
L'un particulièrement avenant

Je le découvre brutalement
Regards très appuyés
Baisés à peine cachés
Rumeurs qui se font vérités
Me voilà déposé !
D'amant, je deviens Tristan
Et la voile se fait noire

Tu n'es pas une
Tu es plusieurs
Bien vite que je te ferme mon coeur
Avant qu'une fois de plus
Une fois de trop
Tu me le brises...

L'identité francophone, cette billevesée !

2007-09-26T03:35:00.000-07:00

Ce qui me gêne dans tout ce qu'on entend à propos de l'identité francophone, c'est qu'on nous enjoint à créer une identité francophone en réaction à l'identité flamande. Il s'agit donc de créer une identité contre une autre. Ca augure déjà du potentiel conflictuel que revêtira cette identité sans compter que si la seule base de cette identité est celle-là que fera-t-on une fois le conflit règlé (quelle que soit son issue) ? L'identité s'écoulera d'elle-même.

Un autre point important est l'adjectif utilisé : "flamande" dans un cas, "francophone" dans l'autre. Gros problème de sémantique. On n'est pas francophone par identité, on l'est par sa langue. Il en est d'ailleurs de même pour nos amis néérlandophones et germanophones.

Il est aisé de comprendre la raison de cette grossière erreur : l'adjectif "wallonne" ne serait accepté ni par les bruxellois ni par les germanophones. Peut-être faudrait-il utiliser l'adjectif "fransquillonne" qui aurait le mérite de donner un reflet juste de la valeur de cette pseudo identité...

Pour ma part, je n'aime aucune identité. Bien entendu, je suis liégeois sans en être exagérément fier et sans que cela ne constitue pour moi une nationalité. Je dois avouer que belge correspond bien mieux à ce qui définirait mon identité. Mais francophone ou même wallon ne me parle pas. Je me sens bien plus proche de mes voisins limbourgeois que des Picards de wallonie ou des carolos ou même des bruxellois. Ca ne m'empêche pas d'apprécier ce qu'ils sont. Et puis belge, ça dit bien ce que ça veut dire : des gens différents qui ont en commun un grand sens du surréalisme et de l'humour sur soi-même et cela du nord au sud et de l'est à l'ouest.

Et de toute manière, ce qui est intéressant dans les identités, c'est quand elles se mélangent, s'entremêlent, se fécondent mutuellement pour donner une identité plus large, plus tolérante, plus ouverte et plus riche. Toute attitude défensive qui consiste à défendre bec et ongle son identité contre une autre me paraît totalement stérile et dépassée pourvu, bien entendu, que cette dernière n'ait pas volonté de remplacement.

Alors, à tous ceux qui voudraient nous obliger à nous aligner sur une identité quelle qu'elle soit, foutez-nous la paix/loop naar de maan !

Albondigas à l’instar de Me Jacques

2007-09-12T01:49:00.000-07:00

La recette qui suit vient de l'épopée des samedis gourmands de la Goutte d'Or qui n'est pas un quartier de Paris mais bien un estaminet où le surréalisme s'acoquine avec l'esprit festif liégeois pour donner des moments de franche rigolade.

Un convive, ce jour-là : "Y'a de l'aïl là-dedans ?".
Me Jacques (le cuistot) : "Ouais, y'en a !"

Les ingrédients

Pour 15 personnes

Pour les boulets
- 1 kg de porc
- 1,5 kg de veau
- 4 gousses d’ail
- 4 œufs
- mie de pain essorée ou chapelure
- persil haché
- farine
- sel, poivre

Pour la sauce
- huile d’olive
- oignons
- 4 gousses d’ail
- tomates pelées (ou 10 tomates fraîches)
- 40 cl de vin blanc
- 40 cl d’eau
- 5 feuilles de laurier
- origan séché
- 1 capsule de safran
- 4 guindillas (piments d’espelette)
- sel, poivre
- sucre

La recette

Les albondigas (petites boulettes de viande à l’espagnole) à l’instar de Me Jacques, c’est un peu la résurgence des métiers disparus de la restauration à cause de l’américanisation galopante de celle-ci et de son corollaire inévitable : la mécanisation à outrance. Il a donc fallu faire appel à nos connaissances ancestrales. Ainsi, Gilbert la Malaxe a utilisé ses compétences pour le mélange de la farce. Puis, José et Benoît, les rôleus* d’boulets, sont intervenus. Et, last but not least, David le Secoueur a terminé le façonnement des albondigas.

Les albondigas sont, en quelque sorte, les petites sœurs éloignées des boulets de chez Lequet. Ils ont donc la taille d’un cochonnet ou, pour ceux qui ne connaissent pas la pétanque, à peu près la taille d’une burne humaine adulte qui serait ronde et non ovoïde (+ 20 gr.).

Pour la farce, il faut incorporer aux viandes les gousses d’ail, idéalement pressées auparavant, les œufs amoureusement battus, le persil haché et la mie de pain (voir Trucs & astuces) ou, à défaut, la chapelure. On y ajoute les oignons hachés finement et le persil haché. Saler et poivrer. Malaxer le tout. Ensuite, comme préconise Marc Veyrat, même s’il s’agit d’un plat que l’on a déjà fait des centaines de fois, goûter le mélange est un passage obligé avant la cuisson. Rectifier l’assaisonnement si nécessaire.

Façonner les albondigas en utilisant comme quantité de référence une cuillère à soupe rase de la farce. Les fariner abondamment.

Ensuite, préparer la sauce. Pour ce faire, faire revenir les oignons hachés dans de l’huile d’olive. Ajouter l’ail haché. Faire revenir et déglacer avec le vin blanc et l’eau. Laisser réduire environ 10 minutes puis ajouter les tomates pelées écrasées. Ajouter le laurier, les guindillas, le safran, l’origan, un peu de sucre (pour diminuer l’acidité des tomates). Saler et poivrer. Goûter et rectifier si nécessaire. Laisser cuire à couvert pendant 20 minutes.

Pendant ce temps, saisir les albondigas dans de l’huile d’olive. Une fois saisies, les incorporer à la sauce et cuire le tout à petit feu pendant 15 minutes à découvert.

On servira les albondigas couvertes de sauce, avec une pincée d’origan, accompagnées de frites à l’ancienne et d’une salade vinaigrette.

* = rouleurs (en wallon)

Trucs & astuces

- On doit idéalement préparer le mélange de hachis le jour avant.
- Plutôt que d’utiliser de la chapelure, on peut utiliser de la mie de pain durcie que l’on ramollira dans du lait et que l’on essorera ensuite avant de l’incorporer à la farce.
- La saisie des albondigas permet à celles-ci de ne pas se décomposer pendant la cuisson dans la sauce.
- Après manipulation des guindillas, il est IMPÉRATIF de bien se laver les mains ainsi que les instruments qui ont servi car ces piments sont très irritants au contact des yeux.

Tel le Phénix, on renaît plusieurs fois sur une vie.

2007-08-28T23:48:00.001-07:00

J'ai emménagé dans cet appartement à une période où je m'étais laissé entraîner vers le fond, par amour.

Psychologiquement, c'était une période noire, très noire où j'alternais déprime profonde et euphorie paroxystique. Du coup, les murs, les plafonds, les sols, les vitres, ... tout s'est imprégné de ces flux négatifs que je développais et qui me poussaient toujours un peu plus loin. C'est l'époque de la dévalorisation, des idées noires. C'est celle où on chatouille la mort, pensant qu'il ne reste plus qu'elle à vous vouloir du bien. Après tout, autant en finir !

Mais l'être humain est fondamentalement homéostasique. En son for intérieur se joue un combat dont on sous-estime souvent la portée : la vie se bat comme un beau diable pour reprendre voix au chapitre. Elle ne vainc pas toujours mais gagne la plupart de ses combats*.

Cette lutte, c'est l'époque où on se cherche. Les déprimes sont moins profondes, les euphories deviennent des moments où l'on se sent simplement bien. C'est le temps où j'ai voulu faire du "mens sana in corpore sano" la règle absolue de ma vie. Je me suis donc mis à forger mon corps en soulevant de la fonte. Je me suis mis à lire tous azimuts. Et, question boulot, je me suis encore un peu plus impliqué dans le projet du moment (voir colonne de gauche, en haut).

C'est le temps des découvertes, culturelles bien entendu, mais aussi et d'abord humaines. On refait un premier pas vers ses frères humains qui en même temps que nous vivent. Le début de la tête du Phénix point !

Une certaine blonde venait d'entrer dans le cercle de mes connaissances. Elle allait progressivement me transmettre sa philosophie de vie, résolument positive.

Pourtant, il manque encore quelque chose. Je n'étais pas satisfait de ma vie. J'étais trop à l'excès. Je cherchais à être ce que je ne suis fondamentalement pas : un être aseptisé. Corpore sano ne signifie pas tablettes de chocolat, quatre heures de sport par jour, nourriture sans calorie donc sans goût, pas d'alcool, ... . De même, mens sana n'impose pas d'adopter le feng shui, la lecture de livres rasoir, la quête d'une spiritualité absolue, ... .

Un anarchiste ne peut supporter les dictatures, a fortiori celles qu'il s'est lui-même imposées.

Alors, j'ai repris le chemin de l'épicurisme qui n'exclut ni de prendre soin de son corps, ni de prendre soin de son esprit. Que du contraire ! Le corps du Phénix était quasi reconstitué. Premier signe important, je me remettais à cuisiner et à dévorer des livres sur le sujet.

En passant, je conseille au lecteur "La nonna, la vita, la cucina" de Larissa Bertonasco (éditions La Joie de Lire).

Restait un dernier détail : sortir de cet appartement imprégné. C'est chose faite depuis peu (ce qui explique le peu de mouvements sur ce blog). Ici, les murs, les sols, les fenêtres, ... respirent le bonheur.

Le Phénix a décollé et vole avec tant d'énergie qu'il ne semble pas prêt de se poser pour faire son nid.

* L'entourage joue un rôle important et, pour ma part, il est une personne qui a joué un rôle majeur. Si elle lit ceci, elle devrait se reconnaître. Alors, merci !

La Concombre Masqué nous parle !

2007-08-10T01:15:00.000-07:00

A chimère, chimère et demi !

2007-08-09T00:06:00.000-07:00

Je suis prêt à partir très vite
J'ai dépassé la limite
J'aimerais forger mon corps pour la casse
Pour cela, faudrait qu'je sois tenace
Et moins fadasse
Plus fou
Plus fort
Faire des tas d'efforts
Etre enfin ce que je ne suis pas
Un mec, un vrai, un gars
Une tablette de chocolat
Aux gros biscoteaux
Un super gars
Avec les dégâts
Avec les embarras
D'un plouc
Qui trinque...

(Liège, octobre 2002)

Deux jours après ce séjour à Paris. Que j'aime cette ville surveillée par personne.

Elle a été présente tout le voyage. Je l'ai imaginée dans Montréal en train de déguster moult pancakes nappés de sirop d'érable, de découvrir les immensités canadiennes, de de... . Je préfère pas tout savoir !
Elle me manque. Si seulement j'avais de la chance pour une fois. Si seulement le Diable me proposait un contrat. Je pourrais lui vendre mon âme pour elle, pour qu'elle soit mienne.

Allez, Méphistophélès, prête-moi ta plume que je signe ce pacte !

(Liège, juin 2004)

La guerre des pigeons

2007-08-08T03:20:00.000-07:00

Ils ont lancé leurs premières attaques fin juillet dès potron minet. Deux beaux gros pigeons de ville roucoulant à bec déployé sur le balcon attenant à ma chambre. Il était manifeste que leur seule intention consistait à m'empêcher de goûter mes derniers instants de sommeil avant le boulot.

Au début, les attaques étaient éparses. Suivant les préceptes de Sun Tzu, ils testaient la capacité de réaction de l'ennemi. De mon côté, je répliquais d'une simple tape sur la tenture. Cela suffisait à les éloigner jusqu'au lendemain. Puis, petit à petit, les agressions se sont multipliées : plusieurs salves par matinée. La tape ne suffisait plus. J'ai dû recourir à l'ouverture brusque des tentures puis à celle de la fenêtre, puis la sortie sur le balcon... . L'escalade était lancée. La Guerre Colombophile Totale allait s'engager.

De simples trouble-sommeil, mes assaillants voulaient désormais occuper partie de mon territoire. Je l'ai compris quand j'ai vu l'un d'entre eux tenter de construire une base avancée dans un coin du balcon.

J'avais besoin d'une stratégie adéquate. Les volatiles ne sont pas seuls à lire Sun Tzu !

Impossible de les attaquer de front, le Colombidé est couard et profite de sa parfaite maîtrise de l'envol pour éviter toute confrontation directe. Il fallait attaquer quand ils me croyaient à cent lieues du champ de bataille.

C'est en pleine nuit que j'ai porté une double frappe chirurgicale (et sans dommages collatéraux). Vu l'état de leur torpeur, sûr qu'ils avaient dû faire des bacchanales d'enfer pensant la partie gagnée.

Muni de mon arrosoir à long bec, j'ai copieusement arrosé les piafs qui, brutalement sorti de leur sommeil, n'ont eu d'autres choix que de fuir.

Ce matin, ils n'ont pas troublé mon sommeil.

Je n'ai probablement gagné qu'une bataille et je reste sur mes gardes. Mais cette victoire est décisive : j'ai repris l'avantage.

Mon Breton préféré !

2007-07-30T06:47:00.000-07:00

Ce Breton exilé, ce guitariste déjanté, ce génial parolier, ce lesbien invétéré, chien fou sans collier et anar dévoyé, ne pouvait pas ne pas à un moment ou un autre figurer sur ce blog.

Fondateur avec Vévé, Hugues et Serge des Wanted, aujourd'hui dissolus, c'est dès les premières écoutes que ses compositions m'ont plu. Ses mots sont justes, ses formulations font mouche et ses solos de Gibson are really very good rock'n'roll.
Comme tous les chiens qui sentent la compagnie, il s'est décolliérisé, s'est quelque peu cherché, a même galéré. Et après avoir joué à l'Astragale, le voilà revenu en "Blondie" DeLuxe ! Et de ce que je sais, ça commence à marcher sérieux pour lui.

Alors, mon Breton, si tu lis ces lignes un jour, je n'ai qu'une chose à te dire :

Kentoc'h mervel eget bezañ saotred !

(Extraits musicaux)

Défaite vos idées sur l'anarchie

2007-07-27T00:03:00.000-07:00

Je suis devenu pleinement anarchiste depuis l'âge de 19/20 ans.

Fils d'une catholique progressiste et d'un syndicaliste communiste, intéressé à la politique au sens noble du terme dès l'adolescence, j'aurais pu basculer pour l'une ou l'autre tendance. Mais c'était sans compter que mes parents, s'ils étaient de philosophies différentes, m'ont d'abord et avant tout appris à penser par moi-même. Vaguement tenté par les sirènes du communisme - c'était bien avant la chute du mur ! -, j'ai rapidement adopté l'état de libre penseur.

Passer de cet état à celui d'anarchiste ne nécessite aucun effort. En fait, pour moi, ce sont des synonymes. On pourrait nuancer en disant que le libre penseur au contraire de l'anarchiste ne se méfie pas forcément du pouvoir. Ergotement !

"L'anarchie, c'est l'ordre moins le pouvoir." (Léo Ferré)

Cette phrase de Léo est la réelle définition de l'anarchie. En effet, je suis toujours surpris de voir à quel point celles des dictionnaires sont connotées ou, à tout le moins, oublient d'ajouter aux nombreuses définitions une qui explicite clairement cette façon d'envisager le monde. Pour s'en convaincre, il suffit de lire la définition du dictionnaire de l'Académie Française qui fait figure de référence. On ne décrit jamais l'anarchie que comme un synonyme de désordre alors que c'est tout le contraire.

Dans le même ordre d'idée, on s'ingénie à vouloir parler d'anarchisme. Il y a même une définition : "Doctrine politique ou attitude intellectuelle rejetant l'autorité de l'État et préconisant un individualisme absolu.". Quelle absurdité ! L'anarchisme, ça n'existe pas. Par définition, un anarchiste ne suit aucune doctrine. Il y a là malhonnêteté intellectuelle car c'est entretenir l'image largement connotée que l'anar est un égoïste qui est contre tout. Billevesée ! L'anar, c'est quelqu'un de forcément très concerné par le monde dans lequel il vit et préoccupé de le faire avancer. Quelqu'un qui est contre tout et ne s'occupe que de lui est un je-m'en-foutiste. Parlons donc plutôt de doctrine du je-m'en-foutisme et renvoyons l'anarchisme au rayon des inepties.

L'anarchie, c'est une façon de penser et d'aborder le monde et les relations humaines en se débarrassant de ce qui peut entraver, piéger, emprisonner la pensée. C'est aussi admettre une fois pour toute que le pouvoir figure au rang des assuétudes et ne peut donc jamais rester longtemps dans les mêmes mains. C'est accepter que si, personnellement, on reçoit du pouvoir, c'est pour une période déterminée et il est cessible à tout moment.

Quand on regarde la réalité, on est encore bien loin du compte. Ceux qui nous dirigent cherche le pouvoir pour le pouvoir. Ne leur en déplaise, ils ont beau nous asséner qu'ils sont à notre service, je ne peux plus les croire. Pour s'en convaincre, rien que le fait de constater qu'actuellement la politique est devenue un métier dans son plein sens du terme au point qu'on y fait carrière, qu'on se comporte en népotiste d'un temps que l'on pensait révolu ou encore qu'on cumule les postes au-delà de ce qui est humainement possible.

On ne reste pas en politique. On y passe apporter sa pierre à l'édifice puis on s'en va en laissant les autres y apporter la leur.

L'anarchie est donc tout sauf le désordre.

Et n'oubliez jamais que le drapeau noir, c'est encore un drapeau.

Libérez-vous des entraves, chassez tout le temp et en tous lieux vos idées réçues. Et par dessus tout, méfiez-vous du pouvoir.

Vous verrez, ça fait un bien fou.

Arno

2007-07-25T05:26:00.000-07:00

Arno avec Benoît Poelvoorde m'apparaissent comme les meilleures illustrations du surréalisme belge. Pour bien prendre la mesure d'Arno, il faut l'entendre et le voir. Alors, avant que vous ne courriez le voir en concert, une interview trouvée sur www.evene.fr (ici).

La Belgique expliquée à mes amis français

2007-07-24T00:45:00.000-07:00

Je ne pouvais pas rester les bras ballants devant le dépit de mes amis français dès qu'ils essaient d'appréhender le fonctionnement de la Belgique. C'est pourtant d'une limpidité évidente même pour des républicains.

A la base, il y a 589 communes à la tête desquelles on trouve non pas un maire mais un bourgmestre/burgemeester/Bürgermeister selon la communauté où on se trouve (308 flamandes, 255 francophones, 7 germanophones et 19 pour la région de Bruxelles-Capitale). Hors Bruxelles-Capitale, ces communes sont réparties sur 10 provinces (5 en Flandre, 5 en Wallonie) avec la particularité pour la province de Liège qu'elle contient les 7 communes germanophones. A leur tête, on trouve les Gouverneurs qui ne sont pas élus mais fonctionnaires de l'Etat désignés par le Roi (idem pour les bourgmestres). Attention, le Roi est irresponsable. Ses actes n'ont aucune valeur s'ils ne sont pas contresignés par un Ministre qui s'en rend par là responsable. Dans la pratique, le Gouverneur est désigné politiquement sous l'autorité du Ministre de l'Intérieur.

Au-dessus de tout cela, l'Etat fédéral, les Communautés et les Régions.

Il ya trois Régions (flamande, wallonne, Bruxelles-Capitale) et trois communautés (flamande, française, germanophone). En Flandre, Communauté et Région ont été "fusionnées". Les cantons périmés - pardon! - rédimés forment la Communauté germanophone, + 70.000 habitants et 7 communes qui dépendent de la Région wallonne pour les matières qu'elle gère. Mais il vaut mieux éviter de dire à un germanophone qu'il est un wallon qui parle allemand sous peine de le fâcher.

La Communauté française couvre la Wallonie hors les communes germanophones et Bruxelles-Capitale qui est également dépendante de la Communauté flamande.

Autour de Bruxelles-capitale, 6 communes sont dites "à facilités". Késako ? Ce sont des communes situées en Flandre mais où résident une majorité de francophones et dans lesquelles ceux-ci peuvent obtenir les documents administratifs en français. Elles sont régulièrement l'objet de discussions car la Flandre voudrait supprimer ces facilités arguant du droit du sol : "Tu es en Flandre. T'as qu'à parler flamand!. Un peu simple comme raisonnement même s'il paraît naturel : imaginez que les Bretons disent la même chose. Moi, je dis qu'au 21e siècle, en Belgique, où que je me trouve, je devrais pouvoir obtenir les documents administratifs dans ma langue maternelle.

Enfin, l'Etat fédéral s'occupe de tout ce qui a trait à l'intérêt général des Belges. En juin, ont eu lieu les élections fédérales qui permettent de renouveler la Chambre et le Sénat. Attention : en Belgique, on n'élit pas directement le Premier Ministre, ni aucun autre d'ailleurs. C'est le Roi qui s'en charge mais à la suite d'un processus complexe qui tient compte des résultats des élections et d'un accord préalable entre les partis concernés sur le projet gouvernemental.

Vous l'aurez compris : dans les faits, la Belgique est une particratie !

Une dernière petite chose. On dit "Reine d'Angleterre" mais "Roi des Belges" car il ne règne pas sur le territoire mais sur les gens contrairement à la vieille avec ses affreux chapeaux.

C'est plus clair comme ça, non ? ;o)

Aurore

2007-07-23T01:15:00.000-07:00

Aurore est belle
Aurore est tendre
Aurore est douce
Aurore est sensuelle
Aurore est avenante
Aurore est intelligente
Aurore est sensible
Aurore aime la Beauté
Aurore aime la Nature
Aurore aime le Glamour
Aurore…
Se méfie de l’Amour
Alors Aurore s’acoquine avec des mecs
Des vrais, des durs
Tablettes de chocolat
Sourires ‘‘pepsodent’’
Machos même dans les dents
Esprits de gagneur
Surtout au lit
Narcissiques dégoulinants
Cynisme écœurant
Bref, des mecs
Qui resteront pas là perpèt’
Ainsi se protège-t-elle
De ce menteur qu’est l’Amour
Mais Aurore reste insatisfaite
Alors, elle compense
Au hasard des rencontres
Même si elle croit davantage au destin
Elle se lie d’amitié
Avec un genre beaucoup moins bien gaulé
Mais Aurore fait mal la différence
Se comporte avec incohérence
Sa raison l’égare
Lui fait dire amitié
En même temps
Regards trop tendres
Touchés de main trop sensuels
Diminutifs trop affectifs
Et même rouspétances de compagne
Lui en face, sensible
Avale tout ça
Puis est pris de malaise
En a marre de voir les Brad Pitt défiler
Et à chaque sortie la consoler
À chaque fois, ça lui coûte
À chaque fois, il doute
Il lui dit
Lui écrit
Elle se raidit
Se cambre sur sa rationalité
Se met à l’engueuler
A le soupçonner
De vouloir sciemment la blesser
Histoire que son malaise soit transféré
Il n’en peut plus
Il pourrait tout lui consacrer
Elle s’obstine à croire qu’il est Jeckill
Et envoie LE texto
‘‘Suis triste de cette situation. Prenons un peu de distance pour l’instant.’’
Pas dupe !
C’est du provisoire définitif
Fin de l’histoire
Je vais boire…

Photo : Christophe Gilbert

Cerné par les Catherine…

2007-07-20T05:02:00.000-07:00

Aux hasards des rencontres, je dois de compter parmi les personnes que j’apprécie trois Catherine aux personnalités fortes, très différentes et valant la peine d’être connues.

Bien entendu, ce type de Catherine ne se nomme jamais Catherine, prénom évoquant un sérieux et une sévérité d’institutrice revêche qui ferait fuir le plus discipliné des 1^e de classe. Non, elles recourent au diminutif qu’elles écrivent Cathie ou Cathy, le trilinguisme belge préférant le i grec au ie républicain. Sans doute le manque de soleil au nord explique-t-il cette attirance pour ce pays méditerranéen à moins que ce ne soit la douceur de vivre hellénique qui plaise aux liégeoises…

Le hasard – toujours lui ! – a voulu qu’on puisse les décliner de Cathie la Noire à Cathy la Blonde en passant par Cathy la Brune ou inversement.

Cathie la Noire, yeux noirs, sang hispanique dans les veines, un talent d’écriture (maintenant mis à disposition de la communauté, voir à gauche de cet écran), rêveuse et passionnée de ce qui rend le moment beau (un beau paysage ensoleillé, le bleu émeraude autour de Saint Malo, le bar de l’Univers, une belle peinture, une belle sculpture, …), et, last but not least, fan inconditionnelle de Bernard Lavilliers. C’est ce qui l’a conduit à faire connaissance avec la Belgique, ce pays du nord où elle ne vient qu’équipée de moufles et de pulls en laine qu’elle ne trouve qu’avec peine là où elle vit. Sa ville est belle et respire le bien vivre. Elle a beau être au nord du sud, moi, je dis qu’elle y est bien, au sud, n’en déplaise aux provençaux. Ceci dit, y aller exige une maîtrise de soi exemplaire puisqu’il faut laisser l’Alsace à gauche, ne pas s’arrêter à Gevrey Chambertin, Nuits-Saint-Georges, Pommard, Meursault, Chassagne-Montrachet, Mercurey, éviter le Mâconnais et sauter le Beaujolais.

Cathie la Brune, yeux bleus sur peau de bronze que doivent lui envier les adeptes du carpet‑bronzing et autres UV addicts, un air parfois un brin sévère qu’un sourire fait immédiatement oublier. Avec son regard qui fixe sans fixer, elle a parfois l’air d’être ailleurs, enfouie dans ses pensées et bien loin de nos prosaïques préoccupations (‘‘Cathy, tu mettras deux bières, s’il-te-plaît !’’). Peut-être est-elle dans son carnet de voyage, elle qui a parcouru partie de ce continent d’où vient toute la musique qui bouge ? Et quand elle est avec la Blonde, aïe aïe aïe, ça va rigoler, bouger, remuer, danser… santé !

Et puis il y a Cathy la Blonde. ‘‘Quel mec, cette fille !‘‘, s’exclame-t-on parfois en la voyant. Pourtant, rien, résolument rien, dans sa plastique ne peut faire douter de sa féminité. Alors à quoi doit-on cette exclamation ? Peut-être à son côté brut de décoffrage. Avec elle, on sait toujours où on est et jusqu’où ne pas aller. Épicurienne jusqu’au boutisme, elle bannit tout ce qui pourrait faire que la vita non è bella.

Redoutablement efficace à la barre de la Veuve Folle pleine à craquer ce soir-là, elle a réussi à nous servir champagne à foison pour notre plus grand plaisir… Quand je disais qu’elle aime les bonnes choses ! Et si vous la croisez yeux pétillants, pommettes rosées et grand sourire, vous êtes partis pour une franche tranche de rigolade et d’amusement.

NDLA - On l’aura compris : cette description, c’est ma façon à moi de les voir. Certains esprits chagrins m’accuseront d’enjoliver les personnages ou de ne voir que ce que je veux bien. Ils auront raison mais je m’en tape. Comme dit la Noire : j’écris ce que je veux.

Philippe Djian

2007-07-19T00:10:00.000-07:00

C'est un auteur que j'apprécie particulièrement. Je l'ai découvert au travers de l'adaptation au cinéma de son roman 37°2 le matin, ce film qui me plonge à chaque fois dans un voyage intérieur - presqu'autistique - de 20/30 minutes après chaque vision, et aussi au travers des chansons écrites pour Stéphane Eicher (notamment "Pas d'ami comme toi" sur Engelberg). Aujourd'hui, c'est Doggy Bag (saison 4) avec ses personnages toujours à la fois si normaux côté pile et si déjantés côté face.

En passant, il y a dans le personnage de Betty (37°2) beaucoup de ressemblance avec celui de Jill de Bilal ("La femme piège"), déjà de par son nom Betty Blue...

Ci-dessous, un texte fort amusant sur la femme de 40 ans.

Elle est la baleine blanche

Prenez Marguerite Duras. Que j'aimais beaucoup. Eh bien, il y a sans doute un point sur lequel le critique de «l'Express» et moi pouvons tomber d'accord: sexuellement, la pauvre n'éveillait plus rien en nous. Il n'y a donc pas que l'intelligence. Et même s'il était arrivé à Marguerite d'écrire bien mieux que lui et moi réunis, vous ne nous ferez pas revenir là-dessus.

Il n'y a pas que la jeunesse non plus. La fraîcheur, la fermeté des tissus, ça va bien un mo-ment. J'ai le même problème avec le yaourt nature. J'ai cessé d'en manger un beau jour, et j'ai cessé de fréquenter des filles de 20ans par la même occasion, et depuis belle lurette. Je me contente de les accrocher aux murs de mon bureau pour l'égayer un peu.

A une époque, je vivais avec deux filles de 20ans. Aujourd'hui, j'en ai une de 40.
Ni l'intelligence ni la jeunesse n'y peuvent quelque chose. Imaginez une fusée envoyée dans l'espace. Une gerbe de feu.

Quand je dis ça, je ne parle pas d'un engin du dernier cri ni d'un sous-marin russe, mais j'évoque une mécanique bien huilée, qui a fait ses preuves, et dont le cerveau tourne à plein régime. Quelques impacts sur la carlingue d'une machine rodée aux petits oignons n'ont tué personne. En fait, le seul problème avec une femme de 40ans, c'est qu'elle n'a plus rien à perdre et que l'on ne sait jamais ce qui peut lui passer par la tête. Parfois, elle ne répond plus.

Je me mets à sa place.

Il y a une plage de sable fin entre deux falaises de granit, d'éboulis, d'escarpements rocheux. Entre le moment où l'on ne réfléchit pas assez et celui où l'on réfléchit trop. Quand elle en est là, je vous conseille de changer de trottoir. Elle serait fichue de vous demander des trucs. De l'étonner. De vous remuer, de changer cette vie de merde. D'aller prendre je ne sais quoi pour baiser à mort pendant une semaine. Et encore ça, c'est possible, elle a des tours dans son sac. D'avoir du respect. De placer la barre encore plus haut. De pimenter la sauce. De vous remuer, de changer cette vie de merde.

On se demande si on a assez de ses deux bras et de ses deux jambes pour tenir le rythme. On passe des nuits les yeux grands ouverts, à se demander d'où elle vient, si elle a mangé du cheval, si on a les couilles nécessaires pour faire face ou si on ne ferait pas mieux de l'enfermer en attendant qu'elle se calme. La mettre dans un zoo pour venir l'admirer sans trop s'approcher des barreaux, s'en méfier comme d'une fleur vénéneuse et mettre son malheureux fils en garde: «Tu vois, ce genre de femmes, il faut y faire hyper gaffe!... Elles sont capables de tout. D'ailleurs, pourquoi tu crois qu'on les tient à l'écart? T'as envie de voir le pays sens dessus dessous?... Et même, t'as envie de te remettre toutes les cinq minutes en question?...»

On est prévenu. Pour aller dans les décors, il faut le faire exprès. Et au-delà? Suffit-il qu'elle vous encourage? Si elle vous disait de vous tuer, vous le feriez? Qu'en pense le pape? Qu'en pensent les philosophes? Qu'en pensent les présidents, les industriels, les banquiers? Une femme de 40ans est-elle dans son état normal?

Elle est comme Moby Dick, la baleine blanche, tâchant de nous entraîner vers les profondeurs. Empruntant des routes inconnues. Saccageant nos carrières, nos plans de retraite, nos maisons de campagne. Vous lui donnez le doigt et elle vous arrache le bras tout entier. Vous la baratinez et elle vous rit au nez. Vous la voulez et vous ne l'aurez jamais. Elle est la baleine blanche. Celle dont vous avez toujours rêvé. «Oh! paysages infinis de l'âme toujours verdoyants, en vous les hommes peuvent encore se rouler comme de jeunes poulains dans le trèfle nouveau du matin...»

Mais c'est de notre faute.
On a la femme de 40 ans qu'on mérite.

Philippe Djian. (Ce texte est paru initialement dans Le Nouvel Observateur, n°1643, 02/051996)

Corto (au hasard des pérégrinations sur le Net)

2007-07-17T16:15:00.000-07:00

Bienvenue

2007-07-17T16:00:00.000-07:00

Voilà, moi aussi, je me mets au blog.

Faut dire qu'à lire Cathie, voir les dessins de Pascal, lire les commentaires de Myha, de Gambit, de Monsieur Takeshi dont je me demande si c'est la pudeur orientale qui le fait ainsi vouvoyer Cathie ;o), aller jeter un oeil au blog de Vévé drum... Ca pousse au crime.

Alors, pour débuter, un texte plutôt connu mais qui a pris un sens particulier pour moi depuis un événement personnel de fin 2006 : If de Rudyard Kipling. La traduction (qui est en fait plutôt une interprétation) est de Paul Eluard.

Si tu peux voir détruit l’ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre d’un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d’amour,
Si tu peux être fort sans cesser d’être tendre
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d’entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d’entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d’un seul mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère
Sans qu’aucun d’eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,
Rêver, mais sans laisser le rêve être ton maître,
Penser sans n’être qu’un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage
Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d’un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis
Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,
Tu seras un homme, mon fils.